Si cualesquiera de nosotros dijera que està cien por ciento seguro de algo para siempre, estarìa lisa y llanamente, mintiendo. Esa es la ùnica certeza. El resto son  suposiciones inventadas  que creemos necesarias para sobrevivir y que sòlo se limitan a -valga la redundancia-limitarnos.Creo que el problema es que afrontar el terreno de lo posible como infinito no resulta muy comodo. "Ser" implica un sacrificio constante y casi siempre somos - en mayor o menor medida- vagos. Uy, si me vuelvo loca , ma pa que serà un domingo.

Procesos

Camina con futilidad
senderos no deseados
y su cuerpo-el del pasado-
                  (en llamas);
acerca residuos que resultan exquisitos 
Sin más se anima, es que
 los supersticiosos siete años
- que patraña-
            ya no dan pudor;
frivolidad que enfrenta culpas,
sentido útil de la razón
rostros desdibujados
                  (espejos rotos)
utopías sedientas que
auguran  los caminos del sol y
en los horizontes verdes
                    (descubre)
expectativa es felicidad.

Cara o seca

La existencia -a cual  madre- es tan única como exigente a la hora de demostrarnos que no hay tiempo para titubear, Y aunque de a ratos  el minuto se disfrace de eterno, las horas son tan sólo alfileres en la inmensidad. El desafío no toca tres  timbres, ni el amor espera a menudo en la puerta del bar. Es que nunca se usan todos  los ases antes de  que se acorte la manga ,es que no es usual que los cientos que  ayer volaban, se queden revoloteando por mucho  más. 
El puré no se sirve con ensalada , la picada no se come con champagne y es por eso que ,en definitiva , todo se basa en el arte de optar

Plumeros de la ilusión

Imágenes de sueños fugaces me proyectan en lugares que no puedo definir- pero que  me gustan – justo cuando huracanes de realidades, de gritos, de soledades arrasan contra ellas . Logran desdibujar sus colores y sus formas. Nunca su esencia. Y de nuevo el gris encuentro con lo no- ficticio. No digo que sea  bueno vivir eludiendo, salvo que sea una forma de caminar con pendiente.. El tiempo que esperé no es algo que deba importarme. Mas vale tarde que nunca. Miro la utopia, está unida al horizonte. Me convenzo de mis fuerzas por alcanzarla. Quiero despegarlos. Y mirar en el horizonte, el atardecer y que la utopia  no tape el sol..sino-mas bien-que juntas lo veamos mientras se esconde lentamente.(Porque el sol  sabe bien cuando tiene que irse.) Me da miedo  no saber cual es el trote justo. Pues claro, por si no lo sabían  mis piernas todavía pueden trotar. Me da más miedo y me agito. Soy grande: basta de chiquilinadas. Me convenzo,.Se me pasa. Imposibilidad de ser imposible cuando hay tanta expectativa. Lo atraigo y me ilusiono. Y de nuevo tornados de observaciones, delirios, reproches.. Me replanteo cuanto hay de mentira en la “verdad” y si vale la pena desentrañarla.  Y de nuevo: A esta hora? Te parece? Es que si, es que  quiero encontrar la respuesta No me conformo y creo que termina por ser positivo. Me tranquilizo. Abro la ventana , miro al cielo y puedo ver la luna. Esta ahí… es tan real.. Hace cuanto que ella es parte de mi paisaje? O hace cuanto que sé que ella es parte de mi paisaje? Creo no poder definir ese tiempo en los términos temporales conocidos. Hoy la disfruto como si nunca antes la hubiera visto. Espontáneamente comprendo mi existencia. Tiño de absurdos cada uno de mis reproches. Me propongo saltar barreras. Me doy cuenta que nunca es tarde. Me obnubilo. Vuelvo a mirarla y mientras la disfruto surge la inevitable duda acerca de  cuantas veces mas podré hacerlo. Cómo ni ella ni nadie me contesta, termino por dormirme.